la partida

una gota rota en el rincón de la boca.
antojo peliagudo de sorberlamerbesar

¡psst! ¡tu!

cierra los ojos
                        y súbete la bragueta

un lugar

"Lo que más me reconcilia con mi propia muerte es la imagen de un lugar: un lugar en el que tus huesos y los mios están sepultados, tirados, descubiertos, juntos. Allí están desperdigados en confuso desorden. Una de tus costillas reposa contra mi cráneo. Un metacarpio de mi mano izquierda yace dentro de tu pelvis. (Recostado en mis costillas rotas, tu pecho, como una flor.)

El centenar de huesos de nuestros pies, esparcidos como la grava. No deja de ser extraño que esta imagen de nuestra proximidad, que no representa sino mero fosfato de calcio, me confiera un sentimiento de paz. Pero así es. Contigo puedo imaginar un lugar en donde ser fosfato de calcio es suficiente."

 John Berger, And our Faces, my Heart, Brief as Photos (2002). 

el empleo

La aurora de Nueva York gime

por las inmensas escaleras

buscando entre las aristas

nardos de angustia dibujada.

No era el mismo vagón donde horas antes había visto rezar a un musulmán que leía el Corán en su iPhone. Ella tenía una maleta con una palabra bordada, "wisdom". En un vestido blanco sucio hablaba de su infancia, de como jugaba en los montones de carbón en un edificio de Harlem y de cómo el bedel la bañaba después, sin nunca jamás tocarla. Era un hombre bueno, décia. Enseguida, señaló con un dedo temblante a una viajera y dijo, la cara retorcida en una mueca de asco, cómo son feos los negros. Ella, en ocurrencia, también era negra.

No era la misma ciudad que removiera el poeta hace más de ochenta años. Él no oyó la china anoréxica que vomitaba en un McDonalds con paredes de papel donde una señora con sombrero hacia su cena dominical. Tampoco habló con Luis que llevaba diecisiete años en la calle matando el tempo con bolsitas de marijuana de cinco pesos desde que dejara Puerto Rico y su familia lo dejara. 

Hace más de ochenta años que en Nueva York no llueven gordos millonarios. Pero igual la aurora es la misma. Se le ve gemir en los entresijos del puente de Brooklyn y mientras golpea los charcos en la esquina de una avenida y una calle sin número.

el domingo de los palmados

Intentó la huida en tranvía
hacia las seis de la mañana
desde la botella de malta
donde flota Milán

No fue difícil seguirlo
el poeta de la Baggina
su alma encendida
irradiaba luces de bombilla

Le incendiaron la cama
en el camino de Trento
logró salvar en su barba
un petirrojo de combate

Los polacos no murieron de golpe
y arrodillados ante los últimos semáforos
rehacían el maquillaje a las furcias del régimen
lanzadas hacia el mar

Los traficantes de jabón
echaban panza hacia el Este
el que se convertía en el noventa
estaba dispensado en el noventa y uno

La mona del Cuarto Reich
bailaba la polca sobre el muro
y mientras trepaba
le vimos todos el culo

La pirámide de Keops
quiere ser reconstruida en aquél día de fiesta
bloque por bloque
esclavo por esclavo
comunista por comunista

El domingo de ramos
no se oyeron tiroteos
el gas hilarante
presidía las calles

El domingo de los palmados
se llevó consigo todos los pensamientos
y las reinas del "culpa tuya"
abarrotaban las peluquerías

En la soleada cárcel patria
el segundo carcelero
dijo a Bigotes de Sebo que era el primero
"se puede hacer mañana de madrugada"

Y se enviaron emisarios
infantes, caballos, perros y un asno
a anunciar la amputación de la pierna
de Renato Curcio, el carbonario

El ministro de los temporales en un rugir de trombones
auspiciaba democracia con el mantel sobre las manos
y las manos sobre los cojones

Quiero vivir en una ciudad
donde en la hora del aperitivo
no haya derramamientos de sangre
o de detergente

Tarde por la noche mi ilustre primo de Andrade y yo
éramos los únicos ciudadanos libres
de esta famosa ciudad civil
porque teníamos un cañón en el patio
un cañón en el patio

El domingo de los palmados
nadie se hizo daño
todos a seguir el féretro
del difunto ideal

El domingo de ramos
se oía cantar
como es bella la juventud
no queremos envejecer

Los últimos viandantes
se retiraron a las catacumbas
encendieron la televisión y nos miraron cantar
por una media horita
y luego nos mandaron a cagar

Vosotros que habéis cantado en zancos y de rodillas
con pianofortes al hombro, vestidos de Pinocho
vosotros que habéis cantado para los lombardos y para los centralistas
para la Amazonia y para la pecunia
y en los palacios con nombre de estilistas
y donde los padres maristas

Tenéis voces potentes
lenguas habituadas a hablar a tuerto y derecho
tenéis voces potentes
adaptadas para el vete a tomar por culo

El domingo de los palmados
los adeptos de la nostalgia
acompañaron entre las flautas
al cadáver de Utopía

El domingo de los palmados
fue un domingo como tantos
el día siguiente había signos
de una paz aterrorizante

Mientras que el corazón de Italia
de Palermo hasta Aosta
se hinchaba en un coro
de vibrante protesta

--
Y aquí una muy buena interpretación (en italiano)

cita del día

"De esa animal adoración, el vocabulario mismo aporta las pruebas. Las palabras ligadas al concepto de fuerza son todas de respeto. Un "gran" escritor, una obra "poderosa", sentimientos "elevados", una "alta" inspiración. Siempre la imagen del gallardo de mucha talla, matador virtual. Por el contrario, los calificativos que evocan la debilidad son todos despectivos. Un espíritu "pequeño", sentimientos "bajos", una obra "débil". ¿Y por qué "noble" y "caballeresco" son términos de lisonja? Respeto heredado de la Edad Media. Únicos poseedores del poder real, el de las armas, nobles y caballeros eran dañinos y asesinos, y por ende respetables y admirables. ¡Pillados en flagrante delito, los seres humanos! Para expresar su admiración, no han encontrado nada mejor que esos dos calificativos, evocadores de esa sociedad feudal donde la guerra, es decir el asesinato, era el objetivo y el honor supremos de la vida de un hombre."

Albert Cohen, Belle du seigneur, 1968.

entre coche y andén

tanteos subterráneos
una piel que se escapa, hormiguea, rehuye
pingüinos y monjes se desgarran de pasillos sin color
el beso, el todo, el "no"

la luz al fin del túnel

imagen del día

sí sí

cuando Dios creó el amor no ayudó a muchos
cuando Dios creó los perros no ayudó a los perros
cuando Dios creó las plantas estuvo sin más
cuando Dios creó el odio tuvimos una función estándar
cuando Dios me creó me creó
cuando Dios creo el mono Él estaba dormido
cuando creó la jirafa Él estaba borracho
cuando creó los narcóticos Él estaba colocado
y cuando creó el suicidio Él estaba de bajón

cuando te creó tumbada en la cama
Él sabía lo que hacía
Él estaba borracho y estaba colocado
y creó las montañas y la mar y el fuego al mismo tiempo

Él cometió algunos errores
pero cuando te creó tumbada en la cama
se corrió sobre todo Su bendito universo.

Charles Bukowski, Burning in Water Drowning in Flame (1997).

imagen del día

Moshe Milner / GPO.

Isabelle au bois dormant de Claude Cloutier, National Film Board of Canada

la espera

"ESPERA. Tumulto de angustia suscitado por la espera del ser amado, sometida a los pequeños retrasos (citas, llamadas, cartas, retornos).

(Schönberg) 1. Espero una llegada, un retorno, una señal prometida. Puede que sea fútil o enormemente patético: en Erwartung (Espera), una mujer espera a su amante, por la noche, en el bosque; yo, yo solo espero una llamada, pero es la misma angustia. Todo es solemne: no tengo el sentido de las proporciones."

Roland Barthes, Fragments d'un discours amoureux, 1977.

imagen del día

cursilerías #5 - soneto triste

la miraba irse desde la esquina,
el pliegue de su vestido azulado
arrastraba por la noche agitado
desilusiones y olores de endrina

por las cenizas del tiempo camina
reviviendo un amor desenfadado,
deshojando recuerdos con cuidado
de la rama de Salzburgo en la mina

recuerdos de mil abrazos punzantes
faltos y plenos de toda razón
retos y noches ayer lancinantes

debiera buscar olvido y perdón
perdón, la miel de sus labios errantes
olvido, sus caricias y su edredón.

cita del día

"Es cierto que, si todos los gustos fueran iguales, ¿qué sería del amarillo?

Machado de Assis, O Alienista, 1882.

los niños en el prado

Los niños en el prado
no se hablan con el tiempo
se zambullan en los ríos
para pescar la cruz de la duodécima noche

Los niños en el prado
persiguen a un loco
lo estrangulan - vaya! - con sus manos
y lo queman cerca de la bahía

Ven, oh hija del rayo de luna,
hija de la estrella matinal,
otorgar a nuestro niños
tus caricias desde el cielo

Los niños en el prado
cazan a los burgueses,
y les cortan las cabezas
sean ellos enemigos o amigos fieles

Los niños en el prado
cortan ramas de romero
y cubren, pícaros, los pozos
para que las chicas caigan en ellos

Los niños en el campo de maíz
se mofan del viejo cura
lo visten con todos sus trajes
y lo arrastran hasta el mercado

Ven, oh hija del rayo de luna,
ven y enciende los fuegos,
mira cuantos valientes jóvenes
duermen bajo la noche estrellada

Los niños en el prado
traicionan a sus ancestros
lo que tomen, sin embargo, no durará
pues caerán enseguida en la melancolía

imagen del día

de vinis illustribus

Quiero beber tanto y tanto vino 
Que el aroma pueda salir de la tierra cuando yo entre en ella, 
Que los bebedores aún medio borrachos que vengan a mi tumba por la mañana 
Puedan, por el mero efecto de ese aroma, caerse muertos de embriaguez. 

Omar Jayam, Rubayat, Siglo XII

cita del día

"Se pretendía capaz en diplomacia, la ciencia de aquellos que no tienen ninguna ciencia y que son profundos por estar vacíos; ciencia por otra parte muy cómoda, en el sentido que ésta se demuestra por el ejercicio mismo de sus altos usos; que necesitada de hombres discretos, permite a los ignorantes no decir nada, retirarse en cabeceos misteriosos; y que, en fin, el hombre más apto para esa ciencia es aquel que nada con la cabeza a flote por encima del río de acontecimientos que al parecer conduce, lo que se convierte en una cuestión de liviandad especifica. Aquí, como en las artes, se encuentran mil mediocridades para un hombre ingenioso."

Honoré de Balzac, Illusions perdues - Les deux poètes, 1837

¿sinsentido?

"Cuando yo uso una palabra", insistió Zanco Panco con un tono de voz más bien desdeñoso, "quiere decir lo que yo quiero que diga... ni más ni menos".

"La cuestión", dijo Alicia, "es si se puede hacer que las palabras signifiquen tantas cosas diferentes".

"La cuestión", zanjó Zanco Panco, "es saber quién es el que manda... eso es todo".

Lewis Carroll

Through the Looking Glass,  1871

imagen del día

julio

una yema candente
emblandece las chimineas grises
del trópico al norte del trópico

se arrastran las horas en un estupor de goma,
mosquitos, palmeras, informes,
olvidos y anhelos que erosionan las playas de los ojos  

el metro suspira chirriante y, sudando la gota gorda,
abre paso a una noche sin sueños.

cita del día

"Si no podemos ver claro, al menos veamos mejor las oscuridades"

Sigmund Freud

Inhibición, síntoma y angustia, 1926

se ti tagliassero a pezzetti

Si te cortaran en pedazitos
El viento los recogería
El reino de las arañas cosería la piel
Y la luna tejería los cabellos y el rostro
Y el pólen de Dios
De Dios la sonrisa

Te encontré a lo largo del río
Tocabas una hoja de flor
Cantabas canciones ligeras, canciones de amor
He probado tus labios de miel roja roja
Te he dicho dame lo que quieras
Yo lo que puedo

Rosa amarilla, rosa de cobre
Jamás he bailado tan largamente
A lo largo de la noche sobre las piedras del día
Yo guitarista, yo mandolinista
Al final nos caímos sobre el heno

Perdida por mucho, perdida por poco
Tomada en serio, tomada en broma
No hubo mucho que decir o que pensar
La fortuna sonreía como un estanque en primavera
Despeinada por todos los vientos de la tarde

Y ahora esperaré el mañana
Para sentir nostalgía
Señora libertad, señorita fantasía
Tan preciosa como el vino, tan grátis como la tristeza
Con tu nube de dudas y de belleza

Me crucé contigo en la estación
Siguiendo a tu perfumen
Atrapada en un traje gris humo
Los periódicos en una mano, en la otra tu destino
Caminabas al lado de tu asesino

Pero si te cortaran en pedazitos
El viento los recogería
El reino de las arañas cosería la piel
Y la luna tejería los cabellos y el rostro
Y el pólen de Dios
De Dios la sonrisa

barbaridad del día

Delíciense con los hermosos eufemismos de esta consultoría para "individuos y familias pudientes" cuyo slogan es "vuélvete ciudadano del mundo". ¿Su propuesta? Aconsejar a los ricos globales cómo conseguir adquirir otra nacionalidad, por seguridad pero también para evadir sus impuestos (lo que se dice, al parecer, "planificación fiscal internacional"). Todos los expertos residen, por supuesto, en territorios como Jersey o Liechtenstein.

Para los interesados, las paradisíacas islas San Cristóbal y Nieves, así como la Dominica, ofrecen un pasaporte a cambio de una pequeña inversión o donación de U$100.000 o 200.000.

Por si todavía se creen eso de la burguesía nacional.

manhã de carnaval

imagen del día

la excepción y la regla

Los actores :
 
Observad bien el compartamiento de esta gente:
Encontradlo sorprendente, incluso si no es singular
Inexplicable, aunque ordinario
Incomprehensible, aunque sea la regla.
Incluso el acto más nímio, aparentemente sencillo
¡Observadlo con sospecha! Sobre todo lo habitual
¡Examinad su necesidad!
Os lo pedimos expresamente:
¡No créais natural lo que se produce siempre!
Que en esta época de confusión sangrienta
De desorden instituído, de arbitrariedad planificada
De humanidad deshumanizada,
Nada sea tomado como natural, para que nada
Pueda ser considerado inmutable.

Bertolt Brecht

La excepción y la regla (1930)

cita del día

"No tener poder corrompe también, y a menudo más deprisa"

Amelia Valcárcel 

imagen del día

barbaridad del día - la renta en Estados Unidos

--

Más que nada, un excelente ejemplo de lo engañados que estamos sobre el mundo en el que vivimos. La presentación no muestra (entre otras cosas) que la movilidad social también ha caído en picado en los últimos 30 años, y no solo en EE.UU.. Enfin, la gracia que hace eso de las "clases medias"... Menos mal que han vuelto a descubrir el 1%.

de como todo ha cambiado

"...es más difícil conseguir cinco minutos de tiempo de emisión para un poema que doce horas en las que difundir propaganda engañosa, música enlatada, chistes rancios, falsas 'discusiones' o lo que sea"

Eric Blair (George Orwell), Poetry and the Microphone, 1945

la reprise

Caros (y abandonados) lectores imaginarios,

La idea de retomar el blog pasó por mi mente más de una vez (dos, de medirse por los posts) estos últimos años. Más frecuente ha sido el volver atrás y mirar con una cierta nostalgia, entre la melancolía y la condescendencia, estos arañazos literarios, retajos de una adolescencia tirados al basurero reticular durante mis años de licenciatura en Madrid.

La continuidad incierta de esta insegura bitácora, anunciada ya en los primeros tanteos, me parecía indeseable. Otro giro en la vida, otro país y otros adioses me empujan de vuelta al puerto seguro de mis viejas incongruencias.

Ya veremos hasta cuando.