úrsula

Lo único que te faltó fue emergir del mar cubierta de espuma. 

Pero ese nunca ha sido tu estilo.

Traías en la mirada tu mar chiquita, 

gris y contenida por meses en hilo, 

que rompe en azul entre las sábanas y en el campo, y guiña.

Te habrías reído del espía, tan hombre y tan desnudo. 

Igual le hubieras sacado de paseo, de juerga. 

Y le hubieras dado una lección.

O igual lo tuyo ni pasara por ahí. 

Lo tuyo es tocar nubes, desempolvar sonrisas, 

descubrir lo escondido y catar luces.

No muerdes. Pero nunca te ha hecho falta licencia para matar. 

Tampoco para vivir.

para vivir no quiero

Para vivir no quiero
islas, palacios, torres.
¡Qué alegría más alta:
vivir en los pronombres!

Quítate ya los trajes,
las señas, los retratos;
yo no te quiero así,
disfrazada de otra,
hija siempre de algo.
Te quiero pura, libre,
irreductible: tú.
Sé que cuando te llame
entre todas las gentes
del mundo,
sólo tú serás tú.
Y cuando me preguntes
quién es el que te llama,
el que te quiere suya,
enterraré los nombres,
los rótulos, la historia.
Iré rompiendo todo
lo que encima me echaron
desde antes de nacer.
Y vuelto ya al anónimo
eterno del desnudo,
de la piedra, del mundo,
te diré:
«Yo te quiero, soy yo».

Pedro Salinas, La voz a ti debida (1933)

pour la CGT

Trabajamos demasiado duro.
Estamos demasiado cansados
para enamorarnos.
Por ende, debemos
derrocar el gobierno.

Trabajamos demasiado duro.
Estamos demasiado cansados
para derrocar el gobierno.
Por ende, debemos
enamorarnos.

Rod Smith

what remains

I found a kiss in the rubble today

where the machines went by.

They didn't put a gift shop

or a parking lot there.

Another house, is all, a new one

in which you never lived,

and the sofa where you laughed

was taken somewhere else.

I found a kiss in the rubble.

It wasn't dusty and didn't feel

like it was novel, either.

A cyclist went by, so careless

he didn't notice how important it was,

and an old lady looked and wondered

but did not dare to ask.

I found a kiss in the rubble

and the day began anew.

It was as though the months swirled

and the clouds of August 

flew off to February, and 

they took all the tourists out 

to fill the gaps in the city

I found a kiss in the rubble.

I'm carrying it home with me

so you can come and take it back.

gata

¿y quién más no se habría dado cuenta
que el oficio de atrapador de gatos
si no existe es porque no da frutos?
y yo que no soy dado a plegarias
tampoco es que pueda, egipciamente,
refugiarme bajo un altar o pedir perdón,
maullando mea culpas improvisados.

y es lo de siempre:
en aquellos paseos nocturnos
no te acompañaba sino que sin darme cuenta
te seguía y te hostigaba,
si ibas sembrando tu pelaje por allí
donde te acostabas era con descaso,
y si atisbaba en tus ojos por acaso
un brillo incierto lo leía a mi provecho.
¿con qué derecho?

de repente un zarpazo, te subes al tejado
y lo único que me queda es tu silueta
y una herida que palpita pero no cierra.

julieta

Llena de espíritu, a Julieta le gustan los libros.
Si rehuye la tragedia, la comedia la colma, la persigue.
Uno sospecha, sin embargo, que su nombre la obligue
y que incauta se asome a veces a balcones y peligros.

A Julieta le gusta reírse de los niños deslenguados
y contesta con tortazos a sus avances indeseados.
Golpea y araña al que se arroje con versos pueriles
buscando al tiempo y de reojo el semblante de un Aquiles.

Julieta, cuando de un sueño descubre los entresijos,
salta con ocho patas, no duerme, delira, se estira,
dibuja mundos, los ata, los destruye y se admira.
Es una chica de esas a las que le gustan los libros.

quisiera disculparme

Quisiera disculparme, hoy, ante tus muslos.
Disculparme si tus manos las siento mías
y porque mis pupilas, que anoche te lamían
hoy se hastían de ver gris en vez de rosa.

Disculparme, si por un beso te callaste,
de buscar con otros besos tu sonrisa
y de robar en el grana de tus labios
el revés de la promesa que te hacía.

Pero no me disculparé si otras veces
tus lunares mis manos tantearen.
Ni si roja, rosa desabroches
y entre abrazos de tus dudas te despojes.

atrapar un rayo de luz

juego de gatos por excelencia
de éxito incierto e interminable
atrapar un rayo de luz es,
sin embargo, posible
(nos lo dice la relatividad)

se manifiesta de muchas formas,
según quien la mire (y cómo),
se descompone, se concentra,
se contuerce, caleidoscópica
y sale de foco, si mojada

pasa, paseando sus manos de luz
y al verla brillar brillan los ojos
en perfecta simetría reflejada
y estalla y cintila en mil fuegos

pasa, prisma de colores variables,
alumbra - deslumbrante -, ciega,
calienta y acaricia y muerde
y es dos veces luz cuando el día acaba.

Charlie quién?

Si crees que voy a dejar de beber en la estación de las flores, te engañas
Dónde está el músico? Que él haga con su harpa y con su flauta melodías de toda mi piedad y sabiduría
Me aburren los murmullos de las madrasas. Solo por un rato, quiero servir a mi amada y al vino.
No temo una ficha sucia, ya que en el Día del Juicio
Con la gracia y la bondad de Dios, se me perdonarán cien pecados.

Hāfez-e Shīrāzī, siglo XIV

cité

reluce naranja el verbo, la alianza al dedo,
sobrecargado de todos los principios.
supura bajo sus uñas el recuerdo de un olvido.

sin ventanas se escurre mocoscuro el rio
por debajo de un barco de rumbo incierto,
el mismo en el que no vamos todos
sino unos cuantos turistas japoneses.

tú, un poco gorgona y tan domingo soleado,
entrelazas gatunamente la espuma y el deseo,
tejiendo impenetrables hormigueros de brocado.

una aurora de ojos grises se pasea a destiempo
desfila escueta entre los expedientes apilados,
besa el anillo del profeta de los perros,
y abre paso entre la turba que admira,
con monacal reverencia, sus abultadas nalgas.

lo que aprendí contigo

muchas cosas aprendí contigo, con tus dedos que tanteaban la distancia,

con tus dudas que al raspar el dique que contiene tus misterios

te dejaban al morderte los labios un sabor de plomiza independencia.

aprendí por ejemplo que las miradas penetrantes no son solo una metáfora,

que pueden hacer daño los reflejos y que a veces es fuente de angustia

(aunque no sea clara) la proyección alquímica de una silueta en la retina.

aprendí también que el dolor que es placer no es placer dos veces sino dolor

y que las montañas sólo caben en los bolsillos de quien está enamorado,

eso aunque crezca frondosa una secuoya en el recodo de tus pechos.

aprendí que los pensamientos tienen pétalos que no se arrancan pero se pliegan,

que no hay reposo seguro donde las persianas están cerradas desde siempre

y que Amor, ch'a nullo amato amar perdona, en el 2014 lo tiene complicado.

aprendí, en suma, a masticar la hiel en un rincón floreado, a esperarte

sin esperar nada y a verte sin que estés ahí, rumiando hasta prontos caducados, 
a quererte sabiendo que lo que fue nunca ha podido ser, pero a quererte lo mismo.

supongamos que regreso

No soy de aquí pero a veces era (y da lo mismo:
la noche dondequiera es compatriota y compatriotamente
en cuanto tocas tierra una ley te está buscando)
y no tengo parientes: me los han desterrado o enterrado
porque sobrevivieron al mal injusto; además, no quise
que me presentaran a ningún Venerableanciano o Ilustrevisitante
o Distinguidohuésped o Beneméritociudadano, no me conocen
Su Excelencia o Su Eminencia o Su Ilustrísima,
no atisbo en los periódicos la publicitaria cópula bancaria
del correcto-caballero-que-hoy-contrae-nupcias-con-
la-espiritual-damita-de-nuestra-sociedad;
soy otra cosa, ésa del pasaporte: la pequeña estatura,
el rostro que tal vez merezco, el corazón al que le achacan
todas las culpas buenas, el nombre que dignísimas
ociosísimas deslenguadas querían limpiar a bastonazos.
No vine por negocios y como tampoco soy turista
no tengo visa: debo ser casi nadie, apenas el piojoso
vagabundo, el peligroso humano. Poco que declarar,
nada mismo: los poemas manuales para la descuartizada
entre yo y sus asuntos son de uso personal
y en la aduana me quitaron el patriotismo que traía
como un contrabando: cierta compasión por la república
orgullosa de sus invalideces y su descamisa. Entonces
es inútil que pregunten por mi domicilio, que me sigan
para ver qué escribo en las paredes, con quién
me acuesto o cuánto gano: el pasaporte en regla,
los impuestos pagados, qué importa lo demás, el trozo
de hombre que vuelve lastimado de casi todas las ideas.
(Yo sé que aquí la luz es sancionada, exótico el milagro
consuetudinario, el jabón, subversivo; confieso que no pude
aprender el dialecto local de las averiguaciones y la burla,
y que madrugaba en cuanto terminaba la postnoche
para odiar cada día más tiempo la crueldad.)
Todas las señas particulares: desobediencia, mala
conducta, melancolía de ciertos oficios que no tuve,
como el de dinamitero, ninguna vacunación contra la cólera,
y una increíble sensación de no haber muerto.
Tampoco vengo de Cuba: estamos yendo.

Jorge Enrique Adoum,  Ni están todos los que son (1999)

aunque tú no lo sepas

Como la luz de un sueño, 
que no raya en el mundo pero existe, 
así he vivido yo 
iluminando 
esa parte de ti que no conoces, 
la vida que has llevado junto a mis pensamientos. 

Y aunque tú no lo sepas, 
yo te he visto cruzar la puerta sin decir que no, 
pedirme un cenicero, curiosear los libros, 
responder al deseo de mis labios 
con tus labios de whisky, 
seguir mis pasos hasta el dormitorio. 
También hemos hablado en la cama, sin prisa, muchas tardes
esta cama de amor que no conoces, 
la misma que se queda 
fría cuanto te marchas. 

Aunque tú no lo sepas te inventaba conmigo, 
hicimos mil proyectos, paseamos 
por todas las ciudades que te gustan, 
recordamos canciones, elegimos renuncias, 
aprendiendo los dos a convivir entre la realidad y el pensamiento. 

Espiada a la sombra de tu horario 
o en la noche de un bar por mi sorpresa. 
Así he vivido yo, 
como la luz del sueño 
que no recuerdas cuando te despiertas. 

Luis García Montero, Habitaciones separadas (1994)

cursilerías #6 - campanas

repican las campanas bergamascas,
ruinas indescifrables de un futuro traspasado
donde la eternidad cabía en una tarde,
en una danza, en una sola ventana
y la alegría era la mirada
de una mujer con muslos de porcelana
sonriendo en la banqueta de una tasca.

doblan, doblan las campanas bergamascas
por todo lo que no volverá, adioses y lamentos,
miradas confinadas, un sinfín de palabras
encerradas entre dientes; amargores y esperpentos.

silencio, las campanas bergamascas.
sobre la muralla solo quedan polvo y viento
y a la ventana un cuervo que se asoma,
su llamado virulento hace ecos en la nada.

la habitación vacía, la cama fría, silencio.

del derecho

Proyecto de Constitución atribuido a Capistrano de Abreu:

 art. 1 - Todo ciudadando debe no ser un sinvergüenza. 

 Párrafo único; 

 Se revocan las disposiciones al contrario.

el hombre de congo square

En un rincón de Congo Square luce su sonrisa de cristal y hojalata que baila inebriante entre una palabra y un suspiro. Él no se sabe poeta, pero cada plátano y cada roble lo sabe y el viejo sauce detrás del banco se curva para escucharlo mejor. 

En un rincón de Congo Square, buscando entre las piedras las monedas que llevan a su boca el pan de cada día, él sueña, entre cigarro y cigarro, de un huracán que lo lleve muy lejos, con estertores de trompeta de pájaro y murmullos de mar brava, más allá del barrio francés y del sector americano 

En un rincón de Congo Square que el Sol no alcanza a tocar por mucho que se estire, como un Diógenes al revés, allí, en aquél ágora de los que no tienen polis, con mirada de perro herido e inocencia machacada de niño pobre, me contaba un hombre ingenuo que había oído hablar de un país donde un color valía lo mismo que otro, 

y que resultaba ser el mío.

una gota rota en el rincón de la boca.
antojo peliagudo de sorberlamerbesar

¡psst! ¡tu!

cierra los ojos
                        y súbete la bragueta

un lugar

"Lo que más me reconcilia con mi propia muerte es la imagen de un lugar: un lugar en el que tus huesos y los mios están sepultados, tirados, descubiertos, juntos. Allí están desperdigados en confuso desorden. Una de tus costillas reposa contra mi cráneo. Un metacarpio de mi mano izquierda yace dentro de tu pelvis. (Recostado en mis costillas rotas, tu pecho, como una flor.)

El centenar de huesos de nuestros pies, esparcidos como la grava. No deja de ser extraño que esta imagen de nuestra proximidad, que no representa sino mero fosfato de calcio, me confiera un sentimiento de paz. Pero así es. Contigo puedo imaginar un lugar en donde ser fosfato de calcio es suficiente."

 John Berger, And our Faces, my Heart, Brief as Photos (2002). 

La aurora de Nueva York gime

por las inmensas escaleras

buscando entre las aristas

nardos de angustia dibujada.

No era el mismo vagón donde horas antes había visto rezar a un musulmán que leía el Corán en su iPhone. Ella tenía una maleta con una palabra bordada, "wisdom". En un vestido blanco sucio hablaba de su infancia, de como jugaba en los montones de carbón en un edificio de Harlem y de cómo el bedel la bañaba después, sin nunca jamás tocarla. Era un hombre bueno, décia. Enseguida, señaló con un dedo temblante a una viajera y dijo, la cara retorcida en una mueca de asco, cómo son feos los negros. Ella, en ocurrencia, también era negra.

No era la misma ciudad que removiera el poeta hace más de ochenta años. Él no oyó la china anoréxica que vomitaba en un McDonalds con paredes de papel donde una señora con sombrero hacia su cena dominical. Tampoco habló con Luis que llevaba diecisiete años en la calle matando el tempo con bolsitas de marijuana de cinco pesos desde que dejara Puerto Rico y su familia lo dejara. 

Hace más de ochenta años que en Nueva York no llueven gordos millonarios. Pero igual la aurora es la misma. Se le ve gemir en los entresijos del puente de Brooklyn y mientras golpea los charcos en la esquina de una avenida y una calle sin número.

el domingo de los palmados

Intentó la huida en tranvía
hacia las seis de la mañana
desde la botella de malta
donde flota Milán

No fue difícil seguirlo
el poeta de la Baggina
su alma encendida
irradiaba luces de bombilla

Le incendiaron la cama
en el camino de Trento
logró salvar en su barba
un petirrojo de combate

Los polacos no murieron de golpe
y arrodillados ante los últimos semáforos
rehacían el maquillaje a las furcias del régimen
lanzadas hacia el mar

Los traficantes de jabón
echaban panza hacia el Este
el que se convertía en el noventa
estaba dispensado en el noventa y uno

La mona del Cuarto Reich
bailaba la polca sobre el muro
y mientras trepaba
le vimos todos el culo

La pirámide de Keops
quiere ser reconstruida en aquél día de fiesta
bloque por bloque
esclavo por esclavo
comunista por comunista

El domingo de ramos
no se oyeron tiroteos
el gas hilarante
presidía las calles

El domingo de los palmados
se llevó consigo todos los pensamientos
y las reinas del "culpa tuya"
abarrotaban las peluquerías

En la soleada cárcel patria
el segundo carcelero
dijo a Bigotes de Sebo que era el primero
"se puede hacer mañana de madrugada"

Y se enviaron emisarios
infantes, caballos, perros y un asno
a anunciar la amputación de la pierna
de Renato Curcio, el carbonario

El ministro de los temporales en un rugir de trombones
auspiciaba democracia con el mantel sobre las manos
y las manos sobre los cojones

Quiero vivir en una ciudad
donde en la hora del aperitivo
no haya derramamientos de sangre
o de detergente

Tarde por la noche mi ilustre primo de Andrade y yo
éramos los únicos ciudadanos libres
de esta famosa ciudad civil
porque teníamos un cañón en el patio
un cañón en el patio

El domingo de los palmados
nadie se hizo daño
todos a seguir el féretro
del difunto ideal

El domingo de ramos
se oía cantar
como es bella la juventud
no queremos envejecer

Los últimos viandantes
se retiraron a las catacumbas
encendieron la televisión y nos miraron cantar
por una media horita
y luego nos mandaron a cagar

Vosotros que habéis cantado en zancos y de rodillas
con pianofortes al hombro, vestidos de Pinocho
vosotros que habéis cantado para los lombardos y para los centralistas
para la Amazonia y para la pecunia
y en los palacios con nombre de estilistas
y donde los padres maristas

Tenéis voces potentes
lenguas habituadas a hablar a tuerto y derecho
tenéis voces potentes
adaptadas para el vete a tomar por culo

El domingo de los palmados
los adeptos de la nostalgia
acompañaron entre las flautas
al cadáver de Utopía

El domingo de los palmados
fue un domingo como tantos
el día siguiente había signos
de una paz aterrorizante

Mientras que el corazón de Italia
de Palermo hasta Aosta
se hinchaba en un coro
de vibrante protesta

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Y aquí una muy buena interpretación (en italiano)